Garoto Enxaqueca

Vai com tudo Ao final da festa, quando tu já estiver "enjoando" de apenas "ficar" com aquela gata naquela noite, dá pra largar essa antes de irem embora: – E aí, gata, amanhã de manhã, te telefono ou te cutuco? De boca fechada, ela é linda Essa aconteceu com um amigo meu, há alguns anos, em um bailão no interior do interior. A coisa tave meio braba naquela festa, mas o meu amigo, que não paga por rodízio sem devorar a picanha, começou a percorrer o salão. Colocou o olho numa vítima e decidiu. Seria aquela. De fato, era a "melhor coisa" que ele tinha visto até então no local, cujo forte não era mesmo a reputação de ser frequentado por beldades. Se aproximou e tascou, com a sinceridade que um homem precisa pra conquistar uma mulher: – Sabia que tu é a mulher mais linda desta festa? De pronto, ela respondeu, com aquele sotaque peculiar de interiorana germânica: – Ah, para, má cruizzz – sorriu ela, encumpridando o "z" no final da frase, e tirando to

Depois que aquela voz feminina repetiu pela sexta vez uma instrução que o motorista ignorara, cheguei a imaginar que o taxista fosse quebrar a socos o GPS do Santana que me transportava do centro da cidade à zona leste naquela noite. Afinal, de que adianta ter um equipamento caro desses instalado no teu carro se ele não serve pra nada? – A 600 metros, vire à direita. Em seguida, vire à esquerda – insistia ela. Seiscentos metros adiante, o motorista seguia reto, desconsiderando o apelo de sua navegadora computadorizada que, porém, não se dava por vencida. O próprio computador de bordo tratava de corrigir o percurso e a voz retornava: – A 300 metros, vire à esquerda. Chegando no cruzamento, nosso amigo motorista, o que fazia? Virava à direita! Até que, a cerca de um quilômetro da minha casa, a voz deu a ordem que me pareceu definitiva. – A 600 metros, vire à esquerda. Aí eu não resisti, e fui obrigado a brincar com o motorista do táxi: – Até que enfim essa mulher que trabalha contigo ace

O que James Dean e Michael Jackson tinham em comum e de diferente? De comum, o óbvio: ambos foram ídolos, em épocas distintas, mas ídolos de gerações. De ídolos, viraram mitos. De diferente, eles tiveram quase tudo. O rebelde Dean partiu jovem, bonito, no auge, aos 24 anos, ao se arrebentar com seu Porsche em uma estrada da Califórnia. Morreu como viveu. Loucamente. Procurou a morte. O frágil e inseguro Jackson passou pela vida com medo, tentando fugir da morte. Viveu o dobro de anos de Dean, mas ao contrário deste, que se arriscava demais e se expunha demais, em pleno sucesso preferiu a reclusão, talvez achando que, com ela, estaria seguro. Fechado em casa, assistido por médico e entupido de remédios, não conseguiu impedir que a morte o alcançasse. Brilhou por quase três décadas, teve amigos, fãs aos milhões, três filhos e duas mulheres. Mas morreu só e decadente. A imagem que ficará para sempre de Dean, em seus pouco anos de vida e de astro de cinema, é do jovem rebelde, olhos claros

13 graus foi a máxima de hoje. Esqueci a ceva na sacada e ela congelou. Corre tanta água nas paredes aqui de casa que tomo banho de chuveiro desligado. Pros próximos dias, a previsão é de mínima de 3ºC em Porto Alegre, possibilidade de neve na Serra. Há quem goste. A Naná, por exemplo, minha colega na FIERGS, adora. Pudera: descendente de ucranianos, vizinhos da Sibéria, queriam o quê? Tá no DNA desse povo gostar de passar frio, assim como no do nordestino brasileiro, penar com a seca e o calor. O Luciano, também. Mas a explicação pra esse turco preferir viver congelado ao invés de na beira da praia tomando várias geladas, não entendo. Se bem que o meu amigo Lu é meio estranho: além do frio, é também apaixonado pelo Brasileirão por pontos corridos. Vai entender? Se não fosse gremista, diria que ele é doente. Não vejo graça nenhuma em andar quase sem poder se mexer por causa do excesso de roupas e pelo frio que congela até lágrima. Ótimo pra turista, mas péssimo pra quem, como eu, prec